Entiendo que es tu trabajo, que por ello te pagan. Entiendo (?) que lucir ese uniforme haga que te sientas un tanto por encima de tu gris existencia. Pero, con la de bares que hay, ¿qué ganas denunciando a los que no pagamos la ORA, gilipollas? ¿No crees que a tu empresa y a las arcas municipales les llega y sobra lo que recaudan debido a tanto zombi dispuesto a pagar hasta por respirar? ¿Cobras un plus por denunciarnos? 

Durante un tiempo coleccionaba tickets de los colegas y los esparcía a docenas por el salpicadero para mantener entretenido al vigilante de turno. Hubo otra temporada en que, cansado de recoger papelitos del suelo, limité el número a tres o cuatro, a uno de los cuales daba la vuelta para que los guardianes de los ingresos ilícitos de empresarios y  consistorios pensasen que era una confusión debida a las prisas (funcionaba). Ahora directamente paso, e invito a todos los que pagan letra, seguro, impuesto de circulación, carburante y demás grifos por algo tan esencial en la mayoría de los casos como es un automóvil, a que hagan lo mismo.

Aparcamientos de Carrefour, 13:30 horas. Un vetusto y desvencijado volvo antaño de color rojizo se apresta a abandonar el lugar. Circula correctamente y a poca velocidad por uno de los ramales que conducen a la vía exterior. De súbito, un automóvil  se abalanza lateralmente sobre él. Colisión.

 

-¡¡¡Mecagoendios!!! –se oye en el volvo. El conductor intenta abrir la puerta que ha recibido parte del impacto. Lo consigue no sin esfuerzo. Baja.

 

-¿Pero no me has visto? –Suena una voz masculina y aparentemente de avanzada edad. Un anciano desciende de un toyota corolla gris.

-¿Qué coño le iba a ver, hombre? ¡Si viene de entre los coches aparcados!

-Es que tengo prioridad, que soy mayor. Tienes que cederme el paso.

-¿Por qué me tienen que ocurrir a mí estas cosas? –Piensa el del volvo.

-Es que yo venía desde allí, hombre. La culpa es tuya que tenías que haber parado –continúa el viejo.

 

El labio inferior duele. Supongo que mordérselo hasta hacerse sangre para intentar que la adrenalina no se descontrole produce estos efectos.

 

-No, oiga. Yo estaba circulando adecuadamente. Usted no puede mover su coche del aparcamiento hasta que la vía esté despejada.

-Es que yo no estaba aparcado. Venía circulando desde allí-. Señala una zona de acceso al parking a unos cien metros de distancia. –Además, tú tienes un ceda el paso.

-Mire, amigo. El ceda está ahí, a seis o siete metros de distancia y señaliza el acceso a esa otra calzada transversal que ve ahí delante. La que sirve para incorporarse a la carretera exterior.

-Pues la culpa es tuya.

-Pues me voy a cagar en dios. Llamada a la municipal tocan. Hoy no como hasta las cinco.

 

Llega la policía. Han tardado curiosamente poco. Casi una hora menos que aquella vez que les llamó por el robo. Supongo que los asuntos de tráfico les provocan  menos reparos que los delitos contra la propiedad. A fin de cuentas, los accidentados no suelen resistirse a la autoridad. Hablan con el abuelo. Se acercan al del volvo.

 

-¿No vio usted el ceda el paso?

-¿A que me cago en todo lo que se menea? ¡Joder, que el ceda está allí y yo aquí!

-Entonces, ¿los vehículos están en el lugar del siniestro?

-Sí. No los hemos movido un centímetro.

-Ah. En ese caso… Disculpe.

-Y el calamar del pureta este venía haciendo el gamba entre los coches aparcados, coño.

-¿Es eso cierto?

-Pregúntele a él. Que yo tengo hambre.

 

Una vez aclaradas las obvias responsabilidades, nuestro héroe se dirige a casa en su vetusto, desvencijado y ahora también abollado volvo antaño de color rojizo. Por el camino piensa en esa gente mayor que se dedica a vituperar a esta juventud carente de educación y modales y actúa como si el puto mundo les perteneciese, colándose en cruces y cajas y pasándose las normas básicas de convivencia por el forro. Hace falta más delincuencia, copón ya.

Un estado dictatorial -en este caso concreto- o no, en el que en teoría está prohibido cualquier tipo de relación sexual, ¿puede sobrevivir más allá de un siglo-siglo y medio?

Es posible que haya una clase social dedicada en exclusiva a la reproducción oculta al resto del mundo. Puede ser también que el emperador opere al modo de las abejas reinas y sea fecundado por un montón de zánganos -abundantes, eso sí, en el lugar que nos ocupa- ahítos de viagra... ¿A lo mejor por eso el emperador lleva tan vistosas y llamativas vestiduras? Podría ser que, al tener línea directa con los dioses, estos les envíen carne fresca para mantener la natalidad... me consta que la carne joven y tierna es muy apreciada por los habitantes de este pequeño país.

Un estado cuyos miembros no tienen oficio, sin producción agrícola o pesquera ni industria conocida, ¿cómo podría sobrevivir económicamente más allá de los años que durasen las primeras fortunas particulares? ¿Cómo podría mantener innúmeras y lujosas posesiones a lo largo y ancho del mundo conocido más allá de sus fronteras? ¿Será entonces cierto que los dioses existen y proveen a sus seguidores de cuánto necesitan?

Un estado cuyas normas legales priman sobre las internacionales: aun cuando sus miembros delincan en prácticamente cualquier rincón del mundo,su impunidad es casi total; sus representantes en el exterior se atreven a dictar normas morales y pretenden imponer -con éxito, la mayor parte de las veces-  sus criterios socio-económicos a otros estados en teoría soberanos, los cuáles, por terror a la ira de los dioses -es de suponer-  financian las actividades de los inmigrantes que proceden del país que nos ocupa y les regalan posesiones y magnas edificaciones donde llevar a cabo sus tareas... ¿No sería tal cosa imposible sin la intervención de un poderoso dios?

¿Viva Las Vegas? Los cojones, ¡viva El Vaticano! Nadie se lo ha montado mejor.    

Feliz transmigración, ángel.

No diré que me sorprende el error judicial o la negligencia que permitía a un pederasta condenado estar en la calle, sea o no sea finalmente el asesino de la pequeña. Vivimos en un país en el que una llamada a la policía denunciando un robo en un domicilio es contestada con un “Esa zona pertenece a la guardia civil, oiga. Llámelos a ellos”. En el que jueces, políticos y empresarios se dedican a pasarse la justicia por el arco del triunfo sabiéndose intocables. En el que se tolera que estafadores sin escrúpulos ni ética obliguen a sus trabajadores a currar sin unas condiciones mínimas de seguridad, con equipos y material en pésimas condiciones, con administraciones y sindicatos mirando hacia la Meca, con escasas e inservibles inspecciones que suelen terminar en visto  bueno tras una opípara comida o una apropiada comisión. En el que se admite con tranquilidad que todos los años mueran cientos de personas porque determinados servicios sanitarios públicos permanecen cerrados o funcionando bajo mínimos durante los períodos vacacionales; rostros que nunca saldrán en primera de ningún periódico. Si cuando se trata de nuestras vidas no tenemos garantizada una asistencia total 24 horas al día los 365 días del año, ¿qué podemos esperar cuando hablamos de algo tan "secundario" como nuestros derechos?

Sí, tenemos suerte de no vivir en Irak o Sudán, eso es cierto.

Black Crowes - She Talks To Angels

Bob Fosse, 1972. ¿Una simple película? No, un milagro de esos que ocurren muy raras veces. Un guión magnífico, una dirección soberbia, una producción insuperable, unas interpretaciones sublimes...
Una Obra Maestra preñada de momentos cumbre del séptimo arte. Creo que cualquier escena elegida al azar merecería estar en este apartado y seguramente más de una aparecerá.
Obviamente hablo de Cabaret. "Otra" adaptación de un musical de Broadway a la gran pantalla; no  un musical entendido a la manera habitual y sin embargo El Musical absoluto. Canciones y coreografías dominan el metraje y elevan, con su perfecta ejecución, la cinta a niveles díficiles, cuando no imposibles, de repetir. Los temas musicales, sus intérpretes, cumplen la tarea asignada al Coro en las tragedias griegas: apoyan la trama y desvelan partes de la misma. Es belleza junto a feísmo, pulcritud sazonada de suciedad, optimismo trufado de desesperanza... es cine en estado puro sublimado, es Cabaret. Como dice el tema principal de la cinta: es la vida.

¿El momentazo de hoy? Un joven de las juventudes hitlerianas interpreta un himno nazi en un parque. En metáfora de lo que ocurrió en la Alemania de la época, la gente va uniendo sus voces y almas al coro del odio travestido en epopeya. Escasos son quiénes permanecen al margen, y Brian (Michael York) culmina la escena con una frase que encierra una guerra mundial: "¿Todavía crees que les pararéis los pies?".

        

   

"Tomorrow Belongs to Me" fue escrita por John Kander y  Fred Ebb al estilo de las canciones tradicionales germanas. A menudo ha sido confundida con un himno nazi real y le ha costado a los autores más de una acusación de antisemitismo. Lo curioso del tema es que ambos son judíos.
Grupos neonazis como Skrewdriver han grabado versiones del tema y lo ejecutan en los actos de White Power, esos centristas.
Es la única canción de la película que tiene lugar fuera del Kit Kat Club.
El Instituto Smithsonian seleccionó en 2003 el film como uno de los ocho a preservar para las generaciones venideras.

Actualización:
Princesa Nagareboshi 86, si te llevas las entradas adonde tú y yo sabemos no estaría de más que avisaras. Hay un correo por ahí abajo por si no dispusieras de cuenta de hotmail.  No es que me importe, pero hacerlo así a escondidas es poco elegante.
Un saludo.

Lo carca vende. Parece que a los conservadores les va la marcha: se impone el cuánto peor, mejor. Así que Beni XVI, infalible (según el dogma), feo (según los cánones más benignos de la estética)  y ultracasposo (según las impresiones de quién esto suscribe) Papa de Roma, tras recomendar volver al latín y las homilías de espaldas al respetable a la usanza medieval preconciliar y reintroducir la amenaza del infierno como lugar físico y repleto de pecadores, le pone dos cojones y saca una nueva lista de acciones que condenan a quiénes las lleven a cabo. En un triple mortal agrupado hacia delante y sin red, incluye acumular riquezas en dicha lista. Por si hacía falta alguna prueba más de que los que aún se toman en serio a la iglesia son unos completos deficientes mentales. Me imagino a los cardenales y ministros de la curia partiéndose el orto y gritando:

"-¡Métela, mete esa, que es cojonuda!
- ¡Venga Ratzi, que no hay huevos!
- Oye, ¿y si se dan cuenta que somos uno de los negocios más lucrativos que existen y nuestros bienes son incontables como incalculables son nuestras riquezas?
-¡Que se calle el franciscano!
-¡Dadle un cuello a ése!
-¡Ratzi, Ratzi, Ratzi!"



Le sobran huevos, al amigo Beni. Y le falta vergüenza.

The Hampstead Bowie Clone - Radio One

LA PUTA, LA GRAN PUTA, la grandísima puta, la santurrona, la simoníaca, la inquisidora, la torturadora, la falsificadora, la asesina, la fea, la loca, la mala; la del Santo Oficio, la del Índice de los Libros Prohibidos; la de las Cruzadas y la noche de San Bartolomé; la que saqueó a Constantinopla y bañó de sangre a Jerusalén; la que exterminó a los albigenses y a los veinte mil habitantes de Beziers; la que arrasó con las culturas indígenas de América; la que quemó a Segarelli en Parma, Juan Hus en Constanza y a Giordano Bruno en Roma; la detractora de la ciencia, la enemiga de la verdad, la adulteradora de la Historia; la perseguidora de judíos, la encendedora de hogueras, la quemadora de herejes y brujas; la estafadora de viudas, la cazadora de herencias, la vendedora de indulgencias; la que inventó a Cristoloco el rabioso y a Pedropiedra el estulto; la que promete el reino soso de los cielos y amenaza con el fuego eterno del infierno; la que amordaza la palabra y aherroja la libertad del alma; la que reprime a las demás religiones donde manda y exige libertad de culto donde no manda; la que nunca ha querido a los animales ni les ha tenido compasión; la oscurantista, la impostora, la difamadora, la calumniadora, la reprimida, la represora, la mirona, la fisgona, la contumaz; la relapsa, la corrupta, la hipócrita, la parásita, la zángana; la antisemita, la esclavista, la homofóbica, la misógina, la carnívora, la carnicera, la limosnera, la tartufa, la mentirosa, la insidiosa, la traidora, la despojadora, la ladrona, la manipuladora, la depredadora, la opresora; la pérfida, la falaz, la rapaz, la felona; la aberrante, la inconsecuente, la incoherente, la absurda; la cretina, la estulta, la imbécil, la estúpida; la travestida, la mamarracha, la maricona; la autocrática, la despótica, la tiránica; la católica, la apostólica, la romana; la jesuítica, la dominica, la del Opus Dei; la concubina de Constantino, de Justiniano, de Carlomagno; la solapadora de Mussolini y de Hitler; la ramera de las rameras, la meretriz de la meretrices, la puta de Babilonia, la impune bimilenaria tiene cuentas pendientes conmigo desde mi infancia y aquí se las voy a cobrar.